El dibujante

A veces pienso, si no existieras,

volvería al oficio de dibujante;

a entregarme el día, todo, 

a la necesaria tarea

de compartirte al mundo

como poema o canción,

en este caso: dibujo.

Con mi lápiz y tu imagen
evocaría la figura obvia:

"La reina de las montañas",

aquella mujer de belleza etérea  

con su majestuoso vestido rojo

cuya atmósfera se transformaba en música suave

cuando bajaba del cielo

enamorando a los ojos 

que detenían su mirada en ella.

Las palabras no me dejarían
ni siquiera terminar dicho preludio
por lo que en un arrebato fugaz
emprendería inmediatamente
la delicada operación.

Entonces,

comenzaría así

primero dibujaría tu cara

deteniéndome en aquel detalle

que luces cuando sonríes,

ese pequeño y sutil hueco

que existe para mi bien

y para el bien de muchas personas

y que escondes de vez en cuando

y solo existe cada vez

que te tomas la tarea

de hacer más bello el tiempo en que te veo.

Seguiría con tu cabello

que tantas veces

me toma por sorpresa

con nuevas formas capciosas,

misteriosas e improvisadas;

es como una canción de amor,

que cada vez que la escucho

comprendo y me gusta mas.

Mi lápiz se detendría

al llegar a la ligereza  

de tu cintura imposible,

que escurridiza

como sombra débil,

escapa ante la tentativa de mi brazo

que busca enredarse en ella.

Y así jugando con el tiempo,

con mis pensamientos,

y con todas mis ilustraciones

que descansan por mi habitación

dispersas en una gran paz,
dandóme cuenta que el oficio
jamás estará bien terminado,

borrando y redibujando

me conformaría con el breve intento
no por falta de habilidad,
la imposibilidad de tu belleza
a este momento ya estaría vencida
por mis triunfantes trazos,
la cosa es que ocurre
que pese a tu existencia y demás,
parte de tu hermosura
permanece siempre oculta

solo en mi imaginación.